Barcelona 0.45b Downgrade

Sin que sirva de precedente, hoy me hubiera gustado no haber nacido en Barcelona. Que mi padre no hubiera tenido que abandonar Extremadura o que lo hubiera hecho a bordo de un jet privado camino de los Estados Unidos, en el setenta y algo, en busca de un puñado de dólares que traerse para el pueblo. Hoy me hubiera gustado no conocer tan de cerca la historia de esta ciudad. Sentirme uno de esos turistas que llevan mochilas grandísimas y mapas de papel con los móviles en modo avión o una de esas parejas de cincuentones adinerados que descienden por paseo de Gracia ante los ojos de los dependientes de las tiendas caras que saben bien lo que esperar de la vida y que no tienen, por deformación profesional, tan claro su lugar en el mundo. ¡Que me borrasen la memoria! Eso sería. Justo eso. Pedir un “cafe au laite” en el Zurich, o un café americano con la necesidad de pedir sólo un café porque de donde yo vengo todos lo son. Ah..., sí... cruzarme con Zafón o con Zanón y que fuesen ellos los que me contasen las historias de amor y de sangre que conocen las esquinas consagradas de esta ciudad. Que me contasen todo aquello de las olimpiadas, de los voluntarios. Que no recordase si aquel atentado que salió por la tele fue el de Niza o el de las Ramblas. Escuchar atentado sin la necesidad de pedirles que aten todo. Sólo que me explicasen. Sólo eso. Y conocer a Barcelona como conocer a una chica guapa una noche en una discoteca. Que te devuelva la mirada y te sonría, y que te pongas contento proyectando todo lo que va a pasarte esta noche: fuentes de colores, conciertos urbanos, dar de comer a las palomas sin saber que a menos de doscientos metros... no saberlo, o no saber tanto, o tan de cerca, sería mejor. No sé si elegí el buen camino. Duro es, de cojones. Perdonen la simbología machista y los iconos del heteropatriarcado, soy otra víctima del sistema. Bórrenme la memoria.